Pioneer Woman forteller at hun faller inn med sin cowboy

Ree Drummond, bedre kjent som The Pioneer Woman, har blitt kjent for sine anekdoter og oppskrifter rett fra hennes ranch i Oklahoma. I «The Pioneer Woman: Black Heels to Tractor Wheels» husker hun første gang hun møtte, hun møtte sin fremtidige mann, en Marlboro Man-esque cowboy, i en røykfylt Oklahoma bar.

Kapittel 1: En om gangen i Midtvesten

Glem dette, sa jeg til meg selv da jeg lå sprawled på sengen der jeg vokste opp. I min hjemby på et selvpålagt pitstopp, ble jeg myrt i en papyr sump av studieguider, merket oppkast til mitt resumé, oppføringer av tilgjengelige Chicago-leiligheter og en J. Crew-katalog, som jeg nettopp hadde bestilt en $ 495 ull gabardine vinterkjole i oliven, ikke sjokolade, fordi jeg er en rødhår, og fordi Chicago, jeg minnet meg selv, er litt tøffere enn Los Angeles, som jeg nettopp hadde forlatt uker tidligere. Jeg hadde vært på det hele uken – søker, redigerer, ping, bestiller – og jeg ble slitt ut, øynene mine vekk fra å lese, mittfingeren pruney fra å slikke og bla gjennom sider, mine favoritt fuzzy sokker snusket og rang fra languishing på føttene mine i to dager rett. Jeg trengte en pause.

Med dette i tankene vasket jeg ansiktet mitt, kastet på noe svart mascara – et absolutt must for ethvert rettferdig rødhår med lyse øyne – og ga ut håret mitt fra sin slitne hestehale. Kaster på en bleknet lyseblå turtleneck og min favoritt holey-jeans, jeg doblet noen Carmex på mine lepper og blåste ut døren. Femten minutter senere var jeg i selskap med mine gamle venner og chardonnay, og følte den slags myk buzz som ikke bare kommer fra de første par nattsnippene dine, men også fra den velkjente tilfredsheten med å være sammen med folk som har kjent deg for alltid.

Det var da jeg så ham – cowboyen – på tvers av rommet. Han var høy, sterk og mystisk, nipper til flaskeøl og på seg jeans, og jeg la merke til, cowboy støvler. Og håret hans. Hingstens hår var veldig kort og sølvgrå – altfor grå for hvor ung ansiktet hans sa han var, men bare grå nok til å sende meg gjennom taket med alle slags fantasier fra Cary Grant i Nord ved nordvest. Nådig, men han var en visjon, denne Marlboro Man-esque, robust karakter på tvers av rommet. Etter et par minutter med å stirre, innåndte jeg dypt, og sto da opp. Jeg trengte å se hendene hans.

Innen minutter snakket vi.

Han var en fjerde generasjon storfe rancher hvis eiendom var over en time unna denne kultiverte, bedriftens hjemby min. Hans overfaren hadde emigrert fra Skottland på slutten av 1800-tallet og trakk seg gradvis til midten av landet, hvor han hadde møtt og giftet seg med en lokal gal og blitt en vellykket handelsmann. Hans sønner ville være den første i familien til å kjøpe land og drive storfe ved århundreskiftet, og deres etterkommere ville etter hvert etablere sig som storfeforbedere i hele regionen.

Selvfølgelig visste jeg ikke noe av dette da jeg stod foran ham i baren den kvelden, blandet min Donald Pliner spiked støvler og så nervøst rundt i rommet. Ser ned. Ser på vennene mine. Forsøker mitt beste for ikke å se for blikket inn i sine isete blågrønne øyne eller, verre, kaste seg over ham. Dessuten hadde jeg andre ting å gjøre den kvelden: studere, fortsett å forfinne mitt resumé, polere alle mine elskede svarte pumper, bruke en foryngende maske, kanskje se min VHS tape av West Side Story for 3.444 gangen. Men før jeg visste det en time hadde gått, så to. Vi snakket om natten, rommet slør rundt oss som det hadde gjort på dansen i West Side Story da Tony og Maria først så hverandre over en mengde mennesker.

Før jeg kunne internt bryte inn i det andre sangkoret, annonserte min versjon av Tony – denne mystiske cowboyen plutselig at han måtte gå. Gå? Jeg tenkte. Gå hvor? Det er ikke noe sted på jorden, men denne røykfylte baren …. Men det var for ham: han og hans bror hadde planer om å lage kalkuner til julen for noen trengende folk i sin lille by.

Mmmm. Han er fin også, jeg trodde som en pang stakk innvendig.

«Farvel,» sa han med et forsiktig smil. Og med det, hans deilige støvler gikk rett ut av J-Bar, hans mørkeblå Wranglers som hadde en kropp som jeg var sikker på, måtte ha vært meislet av granitt. Lungene mine følte meg stramt, og jeg luktet lukten hans gjennom barrøyken i luften. Jeg visste ikke engang navnet hans. Jeg ba om at det ikke var Billy Bob.

Jeg var sikker på at han ville ringe neste morgen på, si 9:34. Det var et relativt lite samfunn; han kunne finne meg hvis han ville. Men det gjorde han ikke. Han ringte heller ikke klokka 11:13 eller 2:49 eller noen annen gang den dagen, eller uken eller måneden. Gjennom den tiden, hvis jeg noen gang tillot meg å huske øynene hans, hans biceps, hans smoldering, stille måte, som var så drastisk ulikt de av de dumme byguttene jeg hadde plaget med de siste årene, en salt bølge av skuffelse ville vaske over meg. Men det gjorde egentlig ingen rolle, jeg ville fortelle meg selv. Jeg dro til Chicago. Til en ny by. Til et nytt liv. Jeg hadde ingen forretninger knyttet til noen der ute, la det være litt Wrangler-wearing cowboy med salt-og-pepper hår. Cowboys ri hester, tross alt, og de bærer bandanas rundt halsen og tisse utendørs og whittle. De heter deres barn Dolly og Travis og lytter til country musikk.

Snakk om mitt polære motsatt.

Fra “Pioneer Woman – Black Heels to Tractor Wheels: En kjærlighetshistorie” av Ree Drummond. Copyright © 2011. Gjengitt med tillatelse fra William Morrow Publishers.